Manual de instrucciones de blogscriptum

viernes, 30 de marzo de 2012

Eres humo este verano


Madrid no es Chicago, eso es evidente, pero de vez en cuando se puede escuchar el gemido de un saxo que rompe el silencio de las calles del centro. Hace años, cuando mi hígado me respetaba y no me arañaba como un gato cabrón en la cabeza y en la dignidad, solía ofrecerle un reto de hielos y whisky, del que salía siempre victorioso, en un tugurio de la calle del Nuncio -Rapsody- que hoy se ha trasformado en una tienda de chinos, con mas colores y luz, pero sirviendo el mismo alcohol de mierda que daba aquel antro.
A última hora de la noche, cuando los clásicos de la barra nos estábamos repartiendo las ultimas miradas de " te veo igual que ayer, pero más viejo", el ambiente era denso y acumulado en estratos. A esa hora aprovechaba para tomar el aire húmedo y rancio -pero sin humo- que pasaba por un ventanuco del cuarto de baño que daba a un patio interior, junto con llantos de niños y la reverberación del saxo triste de Milles, 
El cuarto de baño del Rapsody era para mi la gran biblioteca. En la puerta del reservado se podía leer literatura de altura, en mil caracteres y tipografías: bajorrelieves de navaja e ira y lápiz de ojos de puta barata; poemas y blasfemias y de tanto en tanto un teléfono con la leyenda "la chupo gratis", de algún mamón frustrado por una chica decente. De todos los grafitis de esa puerta seguí durante un año las anotaciones en pequeñas cuartillas pegadas con chicle que fue dejando un anónimo. Al cabo de este tiempo dejó cuatro, coincidentes con el cambio de temporada, y que hasta el último día que fui al Rapsody nadie los arrancó, porque como para mi, para el resto de los visitantes de aquel antro, lo allí escrito era para ser allí leído, y nadie osaba quitarlo.

Los textos los copié en cuatro posavasos que hoy he encontrado y que aquellos días iba leyendo, calle Nuncio abajo, mientras silbaba a las tantas de la noche, camino de casa, cualquier tema que Milles había llorado por su saxo.

Ahora están agrupados en este texto.
Gracias anónimo y brindo por el Rapsody (con agua sin hielos).

Te quiero a mi lado desnuda en la cama
así la noche de invierno
de este Madrid frío y seco
no se me hace larga
ni me importa que el viento sople
Viaducto hacia abajo,
por encima de nuestra manta,
hasta el río.


Te quiero a mi lado desnuda en la cama
en este otoño de hojas secas
de un Madrid adoquinado en duermevela
y sonido de acera baldeada.
No tengo miedo del cuarto a oscuras
pues desnuda,
emites una luz intensa
que todo lo llena e ilumina,


Te quiero a mi lado desnuda en la cama
de este Madrid de jazmines y primaveras
paseos y besos hasta cerrarlo todo,
rincones de colchón y almohada mutua,
arropándome entre tus brazos
sábanas finas por si hace frio,
en los callejones apagados de mis sueños


Te quiero a mi lado desnuda en la cama
porque es tu sudor mi oasis
de este Madrid de verano e insomnio
y el aire de tu boca
trae el viento fresco y nuevo
que barre la habitación
de miedos y dudas.


Eres humo, vapor
en esta noche agostada.







jueves, 29 de marzo de 2012

La pasion pesa 5 gramos


Desde que leí y luego publiqué la carta de André en Diario de un funambulista, ando obsesionado con la idea del peso de las palabras. No de su significado, sino del peso real que tienen. El peso estoy seguro que viene determinado no por la cantidad de letras sino por el contenido que está alojado en el corsé de esas letras. Por esto, al terminar el trabajo esta tarde me he acercado a mi laboratorio. Allí tengo una báscula de altísima precisión, con una capacidad de lectura del orden de 0,00001 gramos. Allí mismo he diseñado el siguiente experimento: He tomado dos hojas en blanco DIN A4, cuyo peso exacto e igual para las dos era de 4,993 gramos. En cada una de ellas y en la misma impresora, láser de tinta negra, he escrito las palabras: entusiasmo y pasión, en caracteres Arial, en tamaño 36, centradas en la hoja y en color negro.
He procedido a pesar las dos hojas por separado, siguiendo el mismo proceso y bajo las mismas condiciones de humedad y presión atmosférica, tres veces. En las tres ocasiones el peso ha sido para la hoja con la palabra entusiasmo (10 letras) 4,995 gramos. Para la hoja con la palabra pasión (6 letras) 5 gramos exactos.
Bien, asumiendo que el peso de la tinta debería ser mayor para la palabra más larga, y no cumpliéndose esta tesis, he concluido que el peso de la palabra viene determinado por otro factor...su peso intrínseco, su significado.
Puedes pensar, con razón,que estoy absolutamente loco, pero Descartes besaría mis nalgas por lo escrupuloso de mi experimento.
Bertrand Russell afirma que "el rasgo más universal y distintivo de las personas felices es el entusiasmo. Cuantas más cosas le interesen a un hombre, más oportunidades de felicidad tendrá, y menos expuesto estará a los caprichos del destino, ya que si le falla una de las cosas siempre puede recurrir a otra. La vida es corta para que podamos interesarnos por todo, pero conviene interesarse en tantas cosas como sean necesarias para llenar nuestra vida"
No es mi intención rebatir a un  Premio Nobel, Dios me libre, pero creo que, a la vista del resultado de mi experimento, ha utilizado un término incorrecto. Yo iría más allá. Se trata de pasión Profesor Russell, la pasión por todo y por todos. No hablo de un entusiasmo desbordado, destructivo o antisocial. No hablo de la obsesión, la abstracción o el fanatismo. No hablo de la fe ciega, de la desesperanza o de la compulsión inveterada. 
Hablo de la pasión infantil...del entusiasmo por querer probarlo, conocerlo y saberlo todo, que sólo tienen los niños. Hablo de la inquietud y del porqué de todo y sobre todo. Hablo de la necesidad de promover mi subsistencia interna en una febril y sin cuartel lucha contra el aburrimiento el tedio y la apatía.

Sobre Glenn Gloud, al que el otro día me refería, puedes encontrar páginas y páginas y horas y horas de sus interpretaciones en la red. Excéntrico, enfermo, genial, histrionico, o cirquero; cualquiera de estos calificativos podían ajustárselo. Pero por qué no pensar de el que era...apasionado.
A continuación te propongo un experimento a ti. La música-vídeo que cuelgo se puede disfrutar de dos formas: Con sonido sólo, sin ver las imágenes o viendo las imágenes en mute. Oír fugas de JSB, sin un pelotazo de vino previo, no es tarea sencilla. Pero prueba a ver las manos y la cara de Gloud. Todo adquiere otro significado...PASION

Y con esto querida Blogera respondo a tu pregunta de ¿Qué es B es V?.
Sólo te puedo decir que este movimiento nació hace ya tiempo y que es imparable. Ya muchos se han apuntado, y tu quedas invitada, claro.



martes, 27 de marzo de 2012

¡Ay! Por Dios...

El Satiricón de Petronio (Siglo I d.C.)
LXXXVIII.
Reanimado con esta graciosa narración empecé a dirigir preguntas al anciano acerca de la antigüedad de aquellos cuadros y sobre el asunto de algunos que no comprendía muy bien. Luego le pregunte a qué razón atribuía la decadencia de nuestro siglo, que había dejado morir las artes, entre ellas la pintura, que había desaparecido sin dejar el menor rastro. "El afán de riquezas -me respondió- he aquí la causa de tan triste cambio.... Al contrario, no hay, en cambio, vicio del cual no estemos siempre dispuestos a dar o recibir lecciones. ¿qué se ha hecho de la dialéctica? ¿y de la astronomía? ¿y de la filosofía cuyos senderos eran antes tan concurridos?..."




Sólo hay que esforzarse un poco para poder imaginar el éxito que tendría un programa igual conducido por Eduardo Punset. Imaginaos: el jurado formado por Barbacid, Pedro Duque, y para hacerlo internacional, Howkins y Bill Gates.

La voz digital de Howkins diria:
Buscamos talento, emoción, y sentimiento en el calculo, la filosofia , el arte, el álgebra y la música. Todos sois excelentes pensadores pero... buscamos el numero uno.

Sería un exitazo. Emitido en Prime time. 10 o 12 millones de audiencia.

SVIJEST: perdona que me meta en este post...
BLOGSCRIPTUM: lo lamento pero no estás invitado.
SVIJEST: espera, espera, si solo es un segundo. ¿No crees que eres un poquito pedante- pretencioso con estas entraditas?. Tanto Bach, tanta poesía tanta mandanga pseudo intelectualoide...me pregunto si no tendrás otra musiquita hijo...
BLOGSCRIPTUM:....................mmmmmmmmmm.............Agarrate.




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SVIJEST: Joder.... No está mal, no esta mal....

domingo, 25 de marzo de 2012

Desnuda te deseo...




Hace unos días un anónimo dejaba un mensaje "retándome" a encontrar una obra de JSB más bella que la que usé para la entrada viaje al fondo del alma .
Tu propuesta, anónimo, me ha tenido en vilo un par de días, ¿qué elegir?, ¿hay otra mejor?, ¿te gustará?
Mi impulso ha sido lanzarme a la Pasión o a las Suites de chelo, que están llenas de bellezas, pero me vas a permitir usar a mi padre.
Mi Padre es la Cantata 140. Con el la escuché por primera vez en directo hace muchos años y a ella vuelvo, porque  a El vuelvo en tiempo de dudas.

Cualquiera recurriría a Wachet Auf...¿quieres oírlo?, pero la belleza de este tema sólo se entiende si vienes transportado por el anterior.

Ese es el que he elegido. Ese es mi tema favorito de entre todos. Ese y no otro.

Con permiso de JSB he reinterpretado su texto. Pero no me he salido mucho de su significado. Una mujer aguarda y arde en deseo. Un hombre viene y responde a su llamada.

Esta es mi propuesta: 

Desnuda te deseo
nadando en vino y sabanas
rogando que resbales
tus manos por mi nuca.
Ven, regálame palabras
Susúrrame al oido...

                      -Jamas de los jamases
                      -Nunca y siempre
                      -Mia y solo mía

Paséate sin prisa por mi espalda
detén tus dedos en mi pecho,
húndeme los labios que adivino
un poco mas allá de mi cintura,
empápate sin miedo de mi anhelo
y vuelve a recordarme...

                        -Por siempre
                        -sin dudas
                        -tuyo, y solo tuyo

No tengas prisa, yo te espero,
habrá tiempo hasta mañana,
ahora aprieta fuerte mi cadera
y piérdete en mi cuerpo,
quizás al alba salga a rescatarte
pero sóplame de nuevo al pelo...

                          -te deseo
                          -amor mio
                          -te deseo

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jueves, 22 de marzo de 2012

El origen de la vida según Svijest

BLOGSCRIPTUM: Estoy preocupado por algo que he leído.
SVIJEST: Tranquilo, todo lo que se ha publicado sobre la Viagra y sus efectos secundarios es mentira y es producto de un lobby sublimacionista, que quiere que se peque poco y se trabaje mucho, follatura por economía... puedes tomarla sin miedo.
BLOGSCRIPTUM: ¿Qué?... déjame hablar…ya empiezas como siempre.
SVIJEST: ¡Oh cielos!, te escucho, pero…espera, voy a tomarme el gelocatil , esta vez de dos gramos, la última conversación contigo hizo que mi cabeza fuera como el Hinderburg momentos antes de explotar…vale, dale.
BLOGSCRIPTUM: Parece que hay un movimiento que intenta volver a poner en marcha la teoría de la panespermia , ecopoyesis y terraformación.
SVIJEST: ¡Coño!, es peor de lo que creía. Voy a por un adolonta.
BLOGSCRIPTUM: ¿Sabías lo de esta teoría?
SVIJEST: Si, esto y que han secuestrado a Quini…pero ya lo han liberado…parece que se pagó el rescate. Pero que moderno eres...eso es de hace dos siglos...
BLOGSCRIPTUM: Joder, que es verdad, quieren lanzar a Marte una roca, un meteoro o un artilugio, cargado de microorganismos que favorezcan la creación de un nuevo planeta habitable. Es la teoría de la terraformación cuya base es la teoría de la panespermia.
SVIJEST. ¿Pero es que acaso no tenemos suficiente con joder nuestro planeta, que nos queremos inventar otro para comenzar de nuevo a joderlo?, perdona que me cabree, ¡pero que coño!, ¡que ideas! Por fortuna sólo han de pasar unos cuantos millones de años...no estaré aquí para verlo.
BLOGSCRIPTUM: ¿Y que opinas de la teoría de la panespermia?
SVIJEST: ¿Lo comercializa Panrico?, porque de ser así me fío…
BLOGSCRIPTUM: No…se trata de una teoría que explica el origen de la vida a partir de la llegada de un asteroide cargado de microorganismos que al colisionar con la tierra favoreció el desarrollo de la vida en nuestro planeta, que estaba preparado para ello.
SVIJEST: Ahora lo entiendo, es la tierra endometrial a punto de recibir una eyaculación microbiologicamente divina. Algunas eyaculaciones son ciertamente divinas, pero a veces pienso que Dios tuvo una polución nocturna al crearnos…
BLOGSCRIPTUM: ¡Svijest!, no empieces, eso es ofensivo.
SVIJEST: No, en serio, conocía la omnipresencia, la omnisciencia y omnipotencia divinas pero no conocía la omnisemenescencia…No me imagino al Dios creador copulándose a una piedra, eso no es bestialismo es litofilia.
BLOGSCRIPTUM: Total, que no crees…
SVIJEST:  Mira hijo…ya te he dicho más de una vez que no hay teoría por idiota que sea o investigador por incompetente que resulte que no encuentre más de tres firmas para proponerlos para un premio o revista que desee hacer eco de sus descubrimientos. A partir de ahí puedes eyacular microorganismos sobre las joyas de Isabel II y reinventar la teoría del big-ban si deseas.
BLOGSCRIPTUM: ¡Cuánto sabes!.
SVIJEST: ¡Cuánto ignoras!
BLOGSCRIPTUM: Te quiero.
SVIJEST: Definitivamente….pásame el adolonta.


Diario de un funambulista


Blogscriptum ha encontrado una carta fechada el 16 de septiembre de 1915 y firmada por André Cloud en el interior de un libro comprado hace ya muchos años y no abierto por miedo. Se trata de un libro de poesía que recopila las mejores 1000 de la lengua castellana. No lo he abierto hasta ahora porque temía, como así ha sido, que no estuviera dentro un pequeño poema escrito por mi a los 16 años y que destruí inmediatamente después de terminarlo. Mi poema no estaba, pero sí esta carta de André dirigida a Alizée. He interpretado que sería su mujer, su novia o su amante.

He investigado la figura de este André Cloud que parece falleció al caer de su alambre de funambulista el día 17 de septiembre de 1915 cuando intentaba cruzar de una a otra las Torres de Notre Dame.

La carta dice así:

Querida Alizée:

No es tanto el dolor de mis plantas, que se abrazan al cable como un naúfrago a su tabla, retorciendo los dedos en grotescos rizos, como el dolor que siento en mis sienes de apretar con rabia los dientes. No los rechino ni los rozo, la presión es constante para emitir un sordo grito de vértigo y de clemencia. Así, apretados, me mantengo concentrado y mi pensamiento es:

 ¡equilibrio André, equilibrio absoluto!


No es por el trecho que aun me aguarda y que espera en linea infinita a mi duda y mi tropiezo; la delgada línea gris que mantiene asidos los dos extremos del cable al alfa y omega de la vida. No , no es eso, es la angustia que me produce girar la cabeza y ver que cable atrás , a pesar de repetir desde hace años este mismo ejercicio, no existe rastro alguno de mis pisadas. No dejo huella alguna. Es el silencio de mi caminar el ensordecedor lamento de mi alma.

Si abro la boca sin medir mis palabras perderé la vida, así que guardo un balance exquisito entre mi lengua y mi conciencia. Las palabras tienen su peso, todo el mundo lo sabe, y yo bien lo sé desde aquí arriba. Cada palabra tiene el suyo y emitirla rompería fatalmente el equilibrio. Por ejemplo la palabra fe no es más que un sutil soplido de aire tamizado por mis dientes sobre mi labio, pero pesa en mi conciencia más que la pértiga que que soportan mis brazos. No podré decirla, sacármela de encima rompería el equilibrio. Sin embargo puedo gritar alegría, pues pesa tan poco la condenada palabra, ¡es tan liviana!, que antes de estar saliendo por mi boca, el aire de aquí arriba se la habrá llevado. ¡Vamos André, grítala!: ¡Alegría! ¿Ves André?, no pasa nada...nada.

Prometo que que mañana será la última vez, que cuando llegue al final del cable me bajaré de la plataforma y veré el cielo desde allí abajo. Verlo desde aquí arriba, acercarme a él no ha hecho más que hacerme patentes y claros sus defectos. Ya no me da vértigo mirar hacia abajo sino hacia arriba. No es posible tocar las estrellas aferrado a una pértiga por cerca que se está de ellas. Prefiero ver el Sena inmenso y la luna pequeña. Ver su tamaño invertido no es natural. Cuando me agarre a la gárgola de la torre norte, le gritaré a la cara: ¡Odio tu boca, pero ya no me asustas!, desde abajo no conseguirás impresionarme.

Te espero en el suelo...o en el cielo.
André.




Como siempre, todo es verdad y todo es mentira.

martes, 20 de marzo de 2012

Viaje al fondo del alma


Asomado a la ventana, mirando pasar el agua, abrazado a Gian Carlo, como el Adigio abraza a Verona, Samuel susurró a su oído: yo soy tu mar y en mi te has de derramar, rio abajo. Son tus brazos los meandros y tu corazón vereda tranquila en la que he de dormir.

Después Samuel se sentó y compuso. Y Blogscriptum sabe que esa es la verdadera historia. 

El adagio para cuerdas de Samuel Barber (¿quieres escucharlo?)  es uno de los mejores ejemplos de la motivación de un artista frente a su composición. Su uso se hizo popular en escenas de dolor y muerte (11-S, Platoon, El Hombre elefante, El aceite de la vida), pero lejos de la interpretación que se ha hecho de su música, Samuel Barber se encontraba en Italia cuando lo compuso, acompañado de su amante y libretista Gian Carlo Menotti, a la edad de 26 años y en plena y absoluta felicidad. La composición está basada en un pequeño pasaje de Virgilio que describe cómo un riachuelo se va convirtiendo poco a poco en un gran río que va a dar al mar. Quizás por eso Barber utiliza un tipo de composición que se denomina secuencia, propia del barroco, como Vivaldi o Albinoni, que utilizan una melodía que va variando en intensidad y tesitura, aumentando el tono del patrón musical, hasta alcanzar el clímax. 

Quizás el mismo que alcanzaba él estando con su amante, desbordado. No compuso Barber nada más de interés, pero pelea esta obra por ser una de las "más tristes del mundo", que más se inmersa en el alma del hombre.

He leído que James Cameron pretende viajar al fondo de las Fosas Marianas (Noticia)  en un ingenio que ha diseñado. Nada menos que a 11 kilómetros de profundidad. ¡Y que gran alarde!, pero más profundo es el viaje al fondo inalcanzable del alma humana. 

A petición de una Bloguera y de la mano del gran Gloud (Glenn), os explico con música (JSB, claro) por qué no hace falta un batiscafo para ahondarse en la fosa del alma y dar la vuelta como a un calcetín el espíritu.  Coincidirás conmigo en que el viaje que porongo , peces luminiscentes al margen, ,me parece mucho más interesante que la oscuridad y la presión insoportable que pretende Cameron. 



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sábado, 17 de marzo de 2012

Fado de lluvia y soledad




BLOGSCRIPTUM: 
En el año 1998 paseando por las cuestas adoquinadas de Lisboa, como los tranvías, enganchado yo a la corriente de catenarias de historia y cables de ropa tendida, de vista al mar y de nostalgia, saudade siempre de poetas y pasado aventurero, encontré en el suelo una fotografía en blanco y negro de una mujer hermosa, de pelo negro y cuello infinito, desdibujada por el tiempo, la lluvia y las arrugas de unas manos que seguro apretaron aquel papel impreso con  más tristeza que pasión.


Por detrás, escrito a pluma verde y diáfano portugués, había escrito el siguiente texto, que con paciencia y un diccionario he terminado anoche de traducir.


El texto no iba firmado...o quizás si.
Decía así:



Ahora que ya sé
que no me llamarás

                        Entiendo

Que las gotas de lluvia
cayéndome templadas
de este verano ya agotado,
serán las únicas
que formen hondas
en el agua quieta
del lago de mi alma,
pues no será tu voz
el bálsamo que alivie mis heridas

Empapado por fuera
calado por dentro

                            Entiendo

Que no serán tus brazos
los que me sequen,
y no se perderá mi boca
por tu cuello blanco,
erguido, orgulloso;
bastión inexpugnable
amurallado por tu pelo,
violento y amazónico
oscuro como esta noche.

Andando por la calle,
inhóspita y extraña

                           Entiendo

Que sólo son mis pasos
los que suena monocordes
llevando un ritmo lento,
de fado y tristeza,
marchando cuesta abajo,
adoquines y recuerdos,
húmedos los dos
de esta lluvia templada
en este verano ya agotado.





miércoles, 14 de marzo de 2012

Ser y aparentar...


La pregunta ¿Qué soy? Y su sub-expresión :¿Qué hago aquí? con sus corolarios: ¿Qué coño me está pasando?, ¿Por qué demonios ahora?, ¿Por qué cojones yo ? y en definitiva la reflexión sociológica de Yo soy Yo y mi entorno o la forma en la que interactuamos con la sociedad (familia, amigos, trabajo, hacienda) viene determinada por los siguientes factores: lo que somos en realidad, lo que nos gustaría ser, lo que esperan de nosotros y lo que en realidad los demás ven en nosotros.

Esta ecuación se puede expresar en una formula matemática, en la que los factores: lo que nos gustaría ser (a) y lo que esperan de nosotros (b) se encuentran en el numerador como un sumatorio, en el que b está elevado al cuadrado. En el denominador estarían las variables: lo que somos en realidad (c) y lo que los demás ven en nosotros (d) como una expresión de la diferencia de c menos d.

Este cociente se puede expresar de forma porcentual, e idealmente debiera ser cercano al 0 y aún mejor, ser un valor negativo. De esta forma sueños y esperanzas vendrían a igualarse a realidades y experiencias y la felicidad sería una meta alcanzable. Sin embargo desgraciadamente esta expresión matemática es obstinadamente positiva, con valores porcentuales en incremento exponencial con el paso de los años.

Frustraciones y decepciones interactúan a diario y vienen a alejar inmisericordemente el objetivo de la felicidad, y a hacer incontestables las preguntas inicialmente expresadas en la introducción.

Hay personas, sin embargo, que aparentan ser extraordinariamente felices y son capaces de responder, sin duda alguna, a cualquiera de estas cuestiones. Estas personas, conocen la manera de utilizar un secreto factor corrector que ayer un blogero, JMdH, me hacia llegar al compartir un enlace. Se trata del factor "me vendo bien" o factor mvb, antes conocido como apariencias.

El texto es de Jordi Sevilla, ex ministro y gurú económico del ex-presidente del gobierno, que personalmente creo que sabe bien quién es, pero ha sido vapuleado por las preguntas ¿Qué hago aquí ? y ¿por qué me pasa esto? en los últimos años.

Dice así:

La sociedad democrática , regida por los principios de la acción comunicativa, ha sustituido a las grandes narraciones de la historia en forma de ideologías totalizantes por una multitud de relatos en los que, a menudo, todo parece depender en exceso del punto de vista. La sociedad, así, esta presidida por dos principios:

lo único que importa de las cosas , incluyendo los fenómenos sociales y políticos, son su apariencia, su imagen, como aparezca en televisión, que se ha convertido en el gran agente de la nueva fenomenología moderna. No es tanto lo que pasa , sino como se cuenta. No es lo que ocurre, sino la opinión sobre lo que ocurre. No es lo que dicen , sino lo que se dice que dicen. Las cosas no se hacen tanto por hacerlas, sino por decir que se han hecho, que es lo relevante.
De aquí se deriva el segundo principio: la realidad es aquello que construimos mediante el discurso mediático.

Es decir: si eres capaz de conocer, manejar y bien-usar el maquillaje personal, para que de ti vean otras cosas de las que en realidad eres, y las vendes, y te las compran; si eres capaz de vender sueños, para que los demás confíen en ti, pero eres lo suficientemente habilidoso para no creértelos, para no frustrarte, tu fórmula matemática expresará valores cercanos al cero, cero pelotero, aunque desafortunadamente, en el fondo, no tengas ni puta idea de quien coños eres, y qué pelotas te está pasando.

A esta forma de ser unos lo llaman optimismo antropológico  y otros optimismo realista...que en el fondo viene a ser lo mismo.

Blogscriptum propone un acercamiento mucho más lúcido a la filosofía de la mano del grande entre los grandes...


martes, 13 de marzo de 2012

Los ángeles no tienen sexo...


Todo el mundo sabe que los ángeles no tienen sexo, y yo también lo sé. Sin embargo, os aseguró que Prístimo conoció a  Priscila hace más de dos mil años, pero… ¿qué son todos estos años comparados con la infinitud?

Priscila gobernaba todo su entorno con su aura y su música, pues era bossa nova su verbo y dulce sabor de cono sur y tierra virgen su mirada. A penas susurraba canciones de otros mares, de sal de atlántico y mango jugoso que hacía sentir a Prístimo saudade de otros tiempos y lugares terrenales.

Prístimo y Priscila hacía eternidades que surcaban vigilantes el frio cielo de semestral invierno polar y por ser de los primeros le asignaron estos nombres.

Los ángeles no tienen sexo y tampoco lo practican, todo el mundo lo sabe, y yo también. Por eso Prístimo escribía versos a Priscila y ella susurraba a Prístimo al oído, pues se regalaban el aliento de las estelas de versos largos y los firmamentos tachonados de estrellas, como poemas enteros de imagen en blanco y negro.

Los ángeles no tienen sexo porque no les interesa, todo el mundo lo sabe, y yo también. Por eso cuando Prístimo alargaba sus alas y la rozaba, apenas en el umbral de su silencio, apenas en su frontera inquebrantada, donde Priscila terminaba y comenzaba el viento y la caricia, la morada de sueños y deseos, Priscila se escapaba, húmedo aliento y manos frías y mojadas, cristal y risa, aroma a fruta y vapor de éter, anestesiados los dos, dueños sin serlo, siempre prisioneros aguardando en el dintel de la celda de sus vidas.

Los ángeles no tienen sexo y no pueden tenerlo, todo el mundo lo sabe y yo también; porque sin llegar siquiera a rozarse los labios en vuelos furtivos y fugaces, el cielo cambiaba de color y la noche se tornaba verde, roja y vaporosa. ¿Qué sería del cielo si los ángeles pudieran ser amantes?

BLOGSCRIPTUM: Además de esta explicación, las auroras boreales, o luces del Norte, se producen como consecuencia de la interacción del viento solar con el campo geomagnético, la magnetosfera, que envuelve a la tierra y con la ionosfera. El Sol está emitiendo en estos días enormes cantidades de plasma, fruto de gigantescas explosiones, un flujo de partículas cargadas: electrones y protones, formando el viento solar que viaja a través del espacio. La ionosfera actúa como medio conductor para las partículas cargadas que llegan con el viento solar, y es en ella en donde se produce la aurora, a 90-110 kilómetros de altura. Los electrones chocan con las moléculas de oxígeno y nitrógeno exitándolas, y estas luego se desexcitan, emitiendo luz: verde las de oxígeno y rojo las de nitrógeno.



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viernes, 9 de marzo de 2012

La conciencia despierta




La voz hecha imagen es para mi Monteserrat Figueras. Las imágenes de los lugares a donde me transporta: verdes bosques, azules de océanos en calma, blancos de nieve encumbrados, amarillos y rojos de desiertos soñados. Su voz se eleva sobre todo y la música de Savall es el bálsamo que me cura; las heridas ya no me duelen y siento que nada malo va a ocurrirme.


Y llegas tú, sin conocerte, Gervasio Sánchez y levantas sin piedad las costras de mi conciencia y la cura de mi alma. Tú me sobrecoges y aún respiro ansioso. ¿De dónde tú con tu mirada? ¿De qué tiempos vienes y cuánto has recorrido que puedes soportar el inmenso peso de la infamia? ¿Por qué querías contármelo? ¿Por qué me atacas?
Eres la conciencia despierta, eres la imagen hecha palabra.
Al principio no había nada y Dios te dio el encargo: toma la luz y la injusticia y haz de ella el mensaje.
Ahora me falta Figueras y me enfrento a ti Gervasio, sin fuerzas y rendido.
Victoria a ti y a tu mensaje.
¡Despierte el mundo su conciencia!
Descanse el cielo y escuche su voz entre las nubes.



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jueves, 8 de marzo de 2012

La revisión del recuerdo...espiral

Espiral. Foto Blogscriptum

“Eso fui. Una suerte de botella echada al mar. Un niño que se prometía amaneceres con torres de sol. O tal vez la primavera que avanzaba a destiempo”.  M Benedetti.

Ando como Benedetti luchando en la forja de mi pasado. ¿Qué recordamos, cómo recordamos? ¿Qué olvidamos, cómo olvidamos? Someto mi historia personal a un juicio sumarísimo que me actualice y me haga libre. Me espero a la salida del bar, agazapado en el callejón oscuro y trasero de mis recuerdos para ajustarme las cuentas. El filo de la navaja brilla más que la punta del cigarro que he terminado de pisar con la punta del zapato. No me dejaré ni defenderme.

¡Pobre Macbeth!, pide al médico clemencia y remedio por los recuerdos: Acto V escena III…
Macbeth: ¿No puedes calmar su espíritu enfermo, arrancar de su memoria los oscuros pesares, borrar las angustias grabadas en el cerebro, y con dulce antídoto olvidador, arrojar de su seno oprimido las peligrosas materias que pesan sobre el corazón?
Médico: En tales casos, el paciente debe ser su mismo médico.

Huyo del recuerdo nostálgico de mí o de lo mío y me pongo en guardia de lo que tiende a la bondad y al juicio benévolo, de lo que fue y ya no es: el último otoño no te recuerdo como la boina gris y el corazón en calma y las llamas que recuerdo crepusculares de tus ojos no eran sino la ira. Las hojas salieron volando en una tarde fría y ventosa y tu alma no era de agua calma. Y que Neruda me perdone.

Pedro Laín afirma: “quién por una razón o por otra no se revisa a sí mismo, no se somete a juicio de recuerdo de sí mismo, no pierde desde luego su libertad, pero no puede ejercitarla con soltura. Poco o mucho, algo hay en el pasado de cualquier hombre, incluidos los más rectos y monolíticos, que exige un ajuste de cuentas consigo mismo”: Sólo la comodidad o la cobardía nos alejan de este juicio.

Someted a una evaluación cualquiera de vuestros recuerdos y podrá ser clasificado en alguno de estos cuatro grupos: lo que nos importó porque nos perfeccionó (más si costó aquel envite). Lo que nos dio placer, lo que nos hirió y de lo que nos arrepentimos….
Y no hay más tipos de recuerdos, y los demás los olvidamos. ¿Y si nuestro presente no es fruto de lo que hicimos si no todo lo contrario? Forjamos nuestro pasado hasta amoldarlo a estos cuatro preceptos.

Yo no puedo modificar lo que fue, pero cincelo mi pasado para explicar cómo quisiera haber sido hoy.

Hirokazu Koreeda, en una profunda exploración del sentido de la vida y el valor de los recuerdos, juega con la idea del eterno retorno en After Life (1998). La situación es la siguiente: la gente que acaba de morir tiene la opción de elegir aquel recuerdo que deseen y a partir de ese momento se convertirá en la única experiencia para toda la eternidad. Se repetirá eternamente. ¿Qué representa más mi vida?, ¿Cuál es mi recuerdo…para siempre?: ¿intenso? ¿Feliz? ¿Dramático?¿Hilarante?.

Si decides elegir un orgasmo ten en cuenta que una eternidad orgásmica acaba por perder el matiz de la ansiedad anticipatoria y la expectación vibrante…tu verás.



lunes, 5 de marzo de 2012

Los limites de la risa

BLOGSCRIPTUM: No he tenido hasta ahora la oportunidad de agradecerte que el otro día me echases una mano en la consulta. ¿Qué tal te fue?
SVIJEST: Bien, fue divertido…
BLOGSCRIPTUM: ¿Divertido? Me alegro…pero a mi francamente no me parece divertida la consulta… interesante, productiva, amena…pero ¿divertida?
SVIJEST: Si…fue divertida, apliqué a raudales el relativismo patológico y la derivación consensuada.
BLOGSCRIPTUM: No te entiendo…pero me empiezo a preocupar…sabes que yo todavía tengo un crédito y en fin…la gente me aprecia…
SVIJEST. No te preocupes, alma cándida, resultó especialmente útil en el último enfermo que consultaba por latidos anales.
BLOGSCRIPTUM: ¿Por qué?
SVIJEST. Si, era el último, a última hora, 20.30  y me mente se encontraba especialente lúcida después de 16 horas de trabajo y … aquel muchacho de 30 años, repanchingado en la silla de la consulta me consultó por latidos anales.
BLOGSCRIPTUM: ¿en mi consulta?, pero si lo mío no es de ese agujero… ¿y que hiciste?
SVIJEST: Le mandé al cardiologo…
BLOGSCRIPTUM. ¿Qué le mandaste a dónde?
SVIJEST. Al cardiólogo… ya sabes, el especialista de los latidos.
BLOGSCRIPTUM: No lo entiendo…
SVIJEST: El paciente tampoco, pero le hice ver que era muy importante porque las arritmias anales pueden ser mortales… y lo entendió con cara de preocupación: derivación consensuada.
BLOGSCRIPTUM: ¿Y el relativismo patológico?
SVIJEST: ¡Ah sí! Perdona, es que acto seguido me dijo que ya que estaba allí y aunque le sucedía desde aquella mañana, quería consultarme que le picaba su linda pollita…
BLOGSCRIPTUM: ¡joder! Y como lo orientaste…
SVIJEST. Le dije que peor es tener un cáncer intratable de pene…que se rascase de forma pautada cada 8 horas, pero sin abusar, para no producir lesiones por rascado… puro relativismo patológico.
BLOGSCRIPTUM: Svijest no tienes respeto por nada ¿es que te ríes de todo?...
SVIJEST:  El humor nos hace poderosos, mira, mira….




sábado, 3 de marzo de 2012

Misericordia


Rebuscando entre libros antiguos en París, en esos puestos nostálgicos y verdes que miran a la gente que ya no se para a verlos, mientras ellos, cerrados y con miedo a ser violados, apretados sus labios, punto en boca por oxidados candados, dan la espalda (soberbios) al gran Sena -que nunca se lo tuvo en cuenta- encontré un libro de poesía de Miguel Hernández en español. En su interior, en una cuartilla arrugada, amarillenta y acartonada, quizás por que escribieron sobre ella en una tarde de lluvia en alguna mesa circular y mojada de un Bistro pequeño, o quizás por que lloraron encima mientras lo escribían, morriña de España de silencios y mordazas, había escrito un texto que he tardado en entender , pues cuesta remontar hasta su línea de escritura, donde fueron dejadas antes, las letras que corrió hacia abajo la humedad.


Curiosamente iba escuchando a mi buen JSB...et misericordia de la cantata 140. ¿por qué me pasan estas cosas? ¿es que todo está unido?

Dice así:


Ayer dormí exhausto, enredado entre tu cuerpo y esta mañana voy pisando charcos para borrar tu recuerdo. Te veo reflejada en cada  uno. Hago equilibrios en el bordillo, como en una cuerda floja y extiendo mis brazos para no caerme. Resulta imposible hacer que parezcas invisible y aunque voy tocando con las puntas de los zapatos el agua negra y olvidada, vadeando sueños e ilusiones, las manchas de aceite sobre ese espejo dibujan plateadas formas misteriosas. Y estás en todas. Me echas en cara que ande mirando al suelo, pero por extraño que parezca, volver la vista  hacia arriba me produce un vértigo infinito. Ahora que salgo de estar contigo, el camino a casa es eterno. Si voy arrancando trozos de carteles  de magia y espectáculo, cuarteados por la lluvia y el sol de esta mañana, es para ir dejando señales,  bolitas de papel que hago entre mis dedos. Quizás mañana, si el aire no las lleva, volveré junto a tu lado. Sólo pido misericordia porque no he pecado.


El texto no lleva firma...o sí.
Como siempre todo es mentira y todo es verdad.


Quiero robarte de tu tiempo, si es que lo tienes, 3 minutos 49 segundos, para que entiendas como me siento al tener este papel entre las manos, que ahora dejo con todo cariño apoyado en tu retina. Dejó a JSB que te viole como a mi me viola, porque en ocasiones una creación así te penetra inmisericorde y abusa de tu mente y resulta humillante no poder hacer frente...



video


jueves, 1 de marzo de 2012

Esto es una casa de putas


SVIJEST: Hombre, ¿Ya estás aquí?
BLOGSCRIPTUM: Si, ha sido un viaje relámpago a París, pero ya estoy aquí.
SVIJEST: Si de viernes a martes te parece un relámpago, supongo que 30 días de vacaciones te parecerá el Katrina. De todos modos he de decirte que te fuiste a la francesa…nunca mejor dicho.
BLOGSCRIPTUM: ¿Me has echado de menos?
SVIJEST: Sí, te llevaste las llaves del botellero y tuve que salir a comprar Martini y ginebra…como si fuera un caso de alcohólicos anónimos  que publica en el BOE su identidad …situación lamentable.
BLOGSCRIPTUM: Tú también me abandonaste subiendo la montaña.
SVIJEST: ¡coño con el rey de la comparación!, ¿Me estás comparando Peñalara con París? Ahora me dirás que Strauss-Khan es tan romántico como el macizo de Pretty Woman.
BLOGSCRIPTUM: Richard Gere…Y sí, ya me enteré estando allí de lo de este sujeto, ahora parece que le implican en proxenetismo…ya empiezo a entender lo de la crisis…o sea que el Fondo Monetario Internacional es como una casa de putas.
SVIJEST: Querido…bienvenido al mundo, al final estás aprendiendo algo.
BLOGSCRIPTUM: Es un placer.
SVIJEST: ¿Buscas sexo?
BLOGSCRIPTUM: ¡Svijest!
SVIJEST: Bueno, es que has dicho la frase que le dijo la camarera del hotel de NY a este sujeto momentos antes de cepillarsela. El casanova Francés le dio las gracias por que la camarera le trajo el periódico y al decir…es un placer…pues el otro vio el cielo abierto y pensó…¡si es que van pidiendo guerra!
BLOGSCRIPTUM. Bueno, pero al final fue absuelto…
SVIJEST: Si. Y el Consejo de ministros saliente…de izquierdas…también ha indultado a un banquero de los delitos juzgados y sentenciados. Por cierto con el informe desfavorable sobre el indulto del Tribunal Supremo.
BLOGSCRIPTM: A lo mejor es que todo lo de los bancos, la política y el dinero es una casa de putas.
SVIJEST: ¡Uy!, ¿Quién sabe?, A lo mejor… ¡Qué sagaz eres! Y bueno…no me gusta hablar de política…¿que has hecho en París?
BLOGSCRIPTUM: He ido a realizar una comunicación científica a un importante congreso. Hablé el domingo de mis estudios…
SVIJEST: ¡Ah caramba!, Eso explica lo del temblor del televisor, ¡Qué susto!, Creía que me había pasado con la mezcla de la ginebra del sábado.
BLOGSCRIPTUM: ¿Temblor?
SVIJEST: Si, temblor de tierra…supongo que moverías los pilares de la Ciencia y eso provocó un seísmo con epicentro en París.
BLOGSCRIPTUM: Hombre, como te echaba de menos…Tú y tus valoraciones de lo que hago…yo creo que aporté algo novedoso…atractivo.
SVIJEST: Cielos, lo sabía, sabía que iba a aparecer la palabra.
BLOGSCRIPTUM: ¿Qué palabra?
SVIJEST: La ciencia promueve estudios los suficientemente complejos y obtusos para que simulen ser atractivos y así poder dejar de hablar de algo que llenó cientos de revistas, que aún no se ha puesto en marcha y que no se usa pero del que ya hay resultados que lo avalan y  que se ha pasado de moda sin que se hayan podido solucionar los problemas que dejó abiertos… ¿y de qué hablaba?
BLOGSCRIPTUM: … mmmm ... es complicado de resumir…
SVIJEST: Inténtalo.
BLOGSCRIPTUM: Será un placer…
SVIJEST: ¡Tu quieres sexo!
BLOGSCRIPTUM: ¡Svijest!