Manual de instrucciones de blogscriptum

lunes, 30 de enero de 2012

Para ser permanentemente feliz.


La realidad supera con creces a la imaginación. Cada mañana la radio laTV y la prensa, parecen contar chistes malos. Peores cada día.
Intento burlarme a todas horas de la vida. Es una buena terapia.  A veces no lo consigo. Pero tengo la solución.

Después de leer los trabajos de Guillaume - Benjamin Duchenne, conocido como Duchenne  de Boulogne (1806 - 1875)  pionero de la neurologia y la neurofisiologia, he adquirido un pequeño desfibrilador de bajo voltaje y amperaje. En su libro titulado Mecanismo de la fisionomía humana o análisis electrofisiológico de las pasiones aplicable a la práctica de las artes plásticas se detallan los estímulos eléctricos, intensidad y localización de los puntos gatillo,  que han de utilizarse para conseguir una buena sonrisa.
Así pues y como muestran las imágenes, la sonrisa superlativa es posible, si no de forma natural, si con tratamiento.

Como ser permanentemente feliz va a generarme una gran tensión sexual  por impulsos insatisfechos (los felices son sexualmente más activos que los tristes) el mismo desfibrilador me lo aplicaré en el pene todas las noches, como sugiere Thom Sharpe, mientras me proyecto infinitas veces el anuncio ya recogido por mi en este blog de Jadoré (ver entrada al respecto) Jadoré.


Todo es mentira y todo es verdad.



El equipo de investigación de Blogscriptum ha buceado este fin de semana en una tienda de libro viejo y de ocasión y ha desempolvado toneladas de escritos, legajos y libros. He mantenido feroces batallas contra ejércitos de polillas y pequeños insectos comedores de páginas, tan voraces que por momentos pensaba se harían con mis dedos sino les daba a comer apetitosas páginas de amarillo color. Si todos esos escritores supiesen que sus esfuerzos se habían convertido en el nutriente de millares de insectos no sé si hubiesen seguido adelante con la aventura de la literatura.
Pero en fin, este no era el objeto de este post, no me gusta la entomología, ni en estampitas.
El motivo de escribir hoy es que he dado con un documento impresionante que no me resisto a compartir con vosotros.

Se trata de un texto manuscrito de apenas 120 páginas. Está escrito en francés, es de fácil comprensión así que me he lanzado a leerlo en la misma tienda.

Corresponde a un relato auto biográfico de un tal Hernest Mensonge. Este personaje, casado con una Alicantina llamada Amparo hizo mucho dinero en el Paris de principio del siglo XX regentando un restaurante en el que su querida Amparo realizaba unos excelentes arroces. Tras la misteriosa desaparición de Hernest hacia 1918, el local llamado Le Jardin méditerranéen estuvo abierto durante bastantes años más, hasta que fue cerrado en la época del Paris ocupado por los Nazis, acusado de ser local refugio para la resistencia francesa.

En estas 120 páginas va describiendo los últimos días de su vida. Por lo que parece está siendo tratado de una terrible dolencia y se ha puesto en manos de un médico de enorme prestigio de la época.  Hacia 1917 comienza el relato que finaliza con el último capítulo que he querido rescatar para vosotros en diciembre de 1918.

Dice así:


Empiezo a estar seriamente preocupado. No es tanto por la increíble e imperiosa necesidad de comer frutas a todas horas, casi sin descanso, con una compulsiva voracidad animal. No es por el irrefrenable deseo de subirme al árbol del jardín. Lo veo más como un juego que como un ejercicio gimnástico, pero no puedo evitar hacerlo. El árbol parece llamarme: ven, ven, sube, sube. ¿Y qué puedo hacer? Salgo igualmente de  mi casa descolgándome por la fachada. 
No es por que ayer me descubriese hurgando entre el cabello de mi esposa en busca de no sé qué. Noto ciertos cambios en mi fisonomía,  pequeños detalles: me ha salido pelo en el pecho y el abdomen y qué decir de mis labios: los noto gruesos y tensos. Sin embargo, me encuentro más ágil y más veloz.  
Lo que realmete me tiene preocupado es que en varias ocasiones no he podido evitar olerle el culo a Amparo. Ella ha tenido a bien atizarme con la paellera. El dolor físico ha sido menor al daño moral. Está claro algo me está pasando, no sé porque fui a ese médico y acepté su tratamiento.


Como muestra la imagen de arriba, he escaseado un recorte de periódico de esa fecha que estaba cuidadosamente doblado en el interior del manuscrito. 
El texto dice así:
Por fin hoy la policía ha dado caza a la terrible bestia que tenía atemorizado al barrio del sagrado Corazón. Entre hombre y mono, el animal se dedicaba a oler el culo de todas las mujeres del barrio, de forma indiscriminada.


Blogscriptum, ha reconstruido el rompecabezas.

Dr. Prof. Serge Abrahamovith Voronoff
Serge Voronoff fue un médico de origen ruso afincado en Francia que en la última década del siglo XIX y los primeros años del XX practicó varios trasplantes de testículo de mono en pacientes aquejados de disfunción eréctil. Estos injertos le reprotaron enorme fama y una rica fortuna, especialmente cuando uno de sus pacientes, el novelista Anatole France, dramaturgo de enorme reputación, fue tratado, según él, con éxito.
Los monos eran traídos de Abisinia y tratados a cuerpo de rey hasta su castración en una Granja italiana.

Blogscriptum ha lanzado a un equipo de investigadores y reproteros con el fín de hacerse con algún testimonio escrito de alguno de aquellos monos que vivían en la más increíble de las comodidades y entre lujos, monas y plátanos, los días previos a su castración. Aquel exceso de fruta y actividad sexual, sin duda, produjo efectos incontrolados en los pacientes del Dr. Voronoff.

sábado, 28 de enero de 2012

Soneto cabreado

Que Dios y Don Francisco me perdonen
pues ayer me atreví con un soneto
y pensé, en el bolsillo me lo meto
tras pasar al papel mis impresiones


Mis musas recogieron emociones
pues de pasión y sexo iba el reto
mas al décimo verso quedo quieto
sin rematar con finas soluciones.


Como frustrado no pude resolverlo
a la cama marché muy cabreado
al notar que poeta no iba a serlo.


Mas al ir hoy en busca emocianado
de ninguna manera pude verlo
el jodido papel ayer guardado.


Blogscriptum.




La parte de mi anatomía que me ha tocado el hecho de perder el soneto, que era muchísimo mejor que esta basurilla, rima en consonante con los versos primero y último de las dos primeras estrofas.


Sea mejorada esta entrada pues, con algo de entretenimiento.
¡Al momento!





viernes, 27 de enero de 2012

Todo es lo mismo, pero nada es igual.



 Fotografía de Juan Gyenes . 
En homenaje a mi padre.

Cuentan que durante la segunda guerra mundial, en los días previos al desembarco de Normandía, todas las emisiones de la BBC comenzaban con la quinta sinfonía de Beethoven.

Todo el mundo conoce las cuatro primeras notas de esta sinfonía. Ta-ta-ta taaaan. Pues bien, los aliados querían expresar a través de estas cuatro primeras notas los sonidos que en el alfabeto morse representan la V, punto-punto-punto-raaaaya. V de Victoria.

A estas horas pendejas en las que todo se para de una vez, por fin,  y a uno le da tiempo a reflexionar y darle una vuelta al día que parece haber pasado por encima de ti como una apisonadora; cuando crees que todo ha transcurrido como si nada, que todo sucedió igual que ayer y no supones que será muy distinto a lo de mañana; pues bien, a estas horas los detalles del día parecen cobrar sentido, todos en común, y estar extrañamente relacionados.

A primera hora: Leía un alegato asertivo de una blogera  en su muro de facebook :
 ...¡tengo derecho a decir que no! ¡tengo derecho a descansar! ¡tengo derecho a expresar mis sentimientos y emociones!¡puedo tomar mis propias decisiones sin justificarme por ello!¡no todo es por mi culpa, ni todo el éxito mío!¡todo se comparte!¡tengo derecho a decidir qué hacer con mis problemas, cuerpo, tiempo!...¿es mucho pedir?  
 (Toñi Gómez dixit, pero las exclamaciones se las ha puesto Blogscriptum)

A segunda hora: Después, para el que escribe la mañna en quirófano ha sido de enorme exigencia profesional. Bestial. Un reto de esos que ocurren afortunadamente de vez en cuando. He dirigido, he guiado, he mandado y he movido las manos con seguridad y con firmeza. Al terminar y relajarme me he emocionado (que quede entre nosotros)

A esta hora: Me he sentado a leer. Tengo en las manos un libro de música que habla de los retos a los que se enfrentaba J. S. Bach. Uno de los más representativos era hacer uso de instrumentos monofónicos (los que sólo pueden dar una nota al tiempo: la flauta, el violín o el chelo) para componer obras para solo.  Bach consigue en sus suites de chelo, por ejemplo, hacer sentir al que las escucha sonidos de polifonía: que varias voces o melodías están sonando al mismo tiempo, cuando esto desde el punto de vista técnico es imposible.

Y de repente, estas tres cosas se han hecho una para este post.

Todos los días no son lo mismo aunque lo parezcan, depende de uno coger la batuta y dirigir, marcar los tiempos, afrontar y mandar, expresar los sentimientos, tomar las propias decisiones, cerrar los ojos y decidir que el día en tus manos puede ser polifónico, aunque quieran joderte con la monofonía.

Y mira tú por donde en mi paseo por la red (hace frío para salir a la calle) me encuentro al maestro Karajan hacer esto mismo dirigiendo el primer movimiento de la quinta de Beethoven.

Que se prepare el mundo Toñi, por que somos POLIFÓNICOS. Ta-ta-ta-taaaan: Victoria.



miércoles, 25 de enero de 2012

¿Propiedad o pertenencia intelectual?


Sea por que desde hace muchos años mi "propiedad intelectual escrita" es compartida alegre y gratuitamente en las revistas científicas que, por otro lado, se lucran de lo poco mio y lo mucho de los demás. Pero claro, es que esto se hace en aras de la humanidad: ¡ja!.

Sea por que desde hace muchos años mi "propiedad intelectual" , en forma de conocimiento médico adquirido, comparto alegre y gratuitamente en la formación de alumnos y residentes que, por otro lado, el código deontológico y el vetusto y ya sólo de atrezzo juramente hipocrático se encargan de recordarme que es una obligación a la que estoy sujeto. Pero claro, es que esto se hace en aras de la docencia:¡ja!.

Sea por que desde hace unos meses mi "propiedad intelectual", en forma de blog mediocre, comparto alegre y gratuitamente con, al parecer, decenas de personas...


Svijest: no vayamos a exagerar, déjalo en unidades

por otro lado bajo el falso y vanidoso pretexto de que lo hago por que me gusta: ¡y una leche!, lo hago por si algún editor lo lee alguna vez y decide pagarme por ello ¡ja, ja!

Sea por lo que sea, me mantengo en una situación incomoda respecto a este asunto de la propiedad intelectual, de la que, a pesar de mis esfuerzos, no he recibido emolumento alguno.
Nunca antes, como ahora, ha existido tanto talento, tan distribuido y de altura, y además tantísimas oportunidades de explotarlo y difundirlo; y sin embargo, aunque procuro no llamar a nadie medicocre ¿por qué tengo la sensación de que existe tanta vulgaridad?
A ver si a rebufo de los que realmente son excepcionales, existe una caterva de mentecatos  (a los que pertencen los derechos de las obras: llámese productoras/editoras/compañías) pretendiendo lucrarse de la propiedad de otros. 

El ataque a una de las tres copias del Pensador de Rodin, la Bonaerense, es una buena metáfora de lo que sienten muchos grandes creadores, dejados a la suerte de los delincuentes culturales. Pero han de cuidarse los genios creativos de elegir bien a sus defensores,no fuera a ser que se quieran aprovechar de estos falsos defensores y al final la gente, por atacar a la pertenencia, termine por menospreciar al propietario.

Así que la propiedad de la obra en origen es del artista pero la pertenencia....

martes, 24 de enero de 2012

De cruceros y otras guerras


Blogscriptum: ¿Te importaría quitarme ya el amoniaco de mis narices?
Svijest: ¿de toda la nariz o sólo de una parte?...hay bastate dónde elegir.
Blogscriptum: Con que me la quites de los orificos es suficiente.
Svijest: Ah, perdona, creía que te venía bien...como te has mareado.
Blogscriptum: Sólo ha sido un pequeño susto...¿Lo has visto?
Svijest: No, ¿el qué?.
Blogscriptum: El peridódico: al desplegarlo impar y par al mismo tiempo, por un momento he creído que la US Navy promocionaba su invasión de Iran con el paso de Ormuz en portaviones, a través de  viajes El Corte Inglés.
Svijest: ¿Acaso te extraña?
Blogscriptum: Hombre, últimamente las guerras son el plato fuerte del prime time de las cadenas de TV, con sus asesinatos en directo, la sangre bien fresquita y los golpes de cabeza de las madres llorando unas contra otras, pero me extrañaba que lo promocionasen con tanta antelación.
Svijest: El Corte Inglés tiene mucho olfato comercial.
Blogscriptum: ¡Hombre pero no hasta ese punto!, venden de todo y muy bien, pero la guerra...
Svijest: Business is business
Blogscriptum: Ya...por cierto ¿has visto mis condones?
Svijest: Caducaron...los tiré hace 14 meses. Baja y compra unos en El Corte Inglés.
Blogscriptum: ¡Ja,ja,ja,ja,ja!, te pillé por una vez, El Corte Inglés no vende condones.
Svijest: Touché. Por cierto...¿Recuerdas como se ponen?
Blogscriptum:....Touché.

Sexo Real, envidia mortal.

En los bosques que rodean el Castillo de Tintagel, Uther Pendragon, tras una larga y salvaje batalla, le solicita a Merlín, el mago, que realice el encantamiento necesario para seducir a la amante de su aliado, el Duque de Cornwall. Merlin realiza el hechizo y hace pasar a Uther por Cornwall, que muta su rostro, cabalgando sobre la nube del dragón. Esa misma noche, sin despojarse de su armadura, Uther consuma el acto y Arturo es concebido: el Rey sacia su lujuria. Morgana, contempla la escena de la violación de su madre y en ella fecunda la semilla del odio y la envidia.

La Envidia, por Blogscriptum

Dejad a los reyes luchar 
por la gloria y la fama,
velad al pie de su cama
victorias que han de llegar.

Mirad en su espada la llama
su puño con fuerza apretar,
valientes corred si os reclama
sin duda a la guerra marchar.

Mas si os gusta criticar
lo que El desea o ama,
pensad si gustáis de imitar
sus hazañas con las damas.

Si el mortal pudiera gozar
del elixir que más sana,
presto bien iría a probar
lo que a El le da la Real gana.






lunes, 23 de enero de 2012

En camisa de once varas...


Blogscriptum  nació con unos principios básicos. Algo así como los 10 mandamientos, un decálogo que nunca he numerado pero que rigen el qué, cómo y por qué de cada una de las entradas. Algunas son fácilmente reconocibles: no política, no fútbol, no plataforma de crítica, insulto o juicios de valor sobre personas, aunque si sobre formas de actuar.
Una de ellas es no intentar hacer aquello que otros ya han hecho. Hoy es imposible. Haré crítica de cine.

El Arbol de la Vida es una película de Terrence Malick.
Basta con darse una vuelta por las diferentes páginas especializadas en cine y leer las críticas nacionales e internacionales para empaparse bien de las opiniones tan dispares que la película generó en su estreno, en 2011. Lo cierto es que, al margen de lo que opinen los especialistas en la materia, hay películas que te dejan marcado. 


Realmente hacía tiempo que una película no me dejaba tan impresionado. No soy crítico de cine ni pretendo serlo, pero si puedo decir que existe algo de pura poesía en cada fotograma. Preguntas de imposible respuesta lanzadas con la sencillez de un niño. Reflexiones de una profundísima filosofía. Amor, odio, trascendencia, superación, envidia, frustración, inocencia, malicia... expresadas a través de la cámara con increíble tacto, de forma sublime.
Podrás concluir al final de verla qué es un bodrio, pero has de decidir a qué lado de la sensibilidad deseas colocarte. Así es, has de tomar partido. 

viernes, 20 de enero de 2012

La historia circular...


Gracias por leerme y perdona por haberte usado.
En realizadad la entrada de ayer no era más que un juego. Quería hacer un test de personalidad y me ha salido estupendo.
Correcto, la participiación ha sido baja, pero muy significativa.  Se ha votado por las dos opciones por igual; se ha leído y no se ha votado; y se ha abierto el blog -y cerrado inmediatamente- desde sitios tan extraños como la Nunciatura de la Santa Sede en Madrid, al encontrar -supongo- versículos de la Biblia insertos en el texto (el equipo de investigación de Blogscriptum ha rastreado todas la IP desde las que se ha accedido a Blogscriptum)
Las dos historias son el principio y el final. Yo conocía los dos finales, porque sabía los dos principios. Y me da lo mismo cual de los dos elijas.
La vida misma es ciclotímica a sólo dos pasos de la esquizofrenia. Cada historia A es en sí misma una historia B y al revés.
Hagamos pues la historia que queramos y en el orden que queramos.
Diario de Arlette:
17 de enero: Hoy me he cruzado contigo en la ribera del Sena: Pensé que me pararías para hablar connmigo de algo intranscendete, y ni siquiera me miraste.
19 de junio: Esta mañana me pinté y por momentos tuve las sensación de que re-decoraba mi rostro. Los años y el abandono hacían de mis mejillas un yermo páramo, que rogaba por la crema como este por el agua. El encuentro del otro dia a la salida del café fue la anunciación de mi vida: he aquí la esclava del señor, hágase en mí tu palabra. Quedamos en vernos y no apareciste. Aprieto en las manos de mi alma las rosas que no he recibido, y espero que la sangre tiña esta tarde las aguas de tu conciencia. Te odio por segunda vez, acaso más ahora si cabe.
12 de agosto Esta mañana me lavé la cara y desconché el lienzo de un color rojo Rubens, de colorete malcuidado de toda la semana. La vida me pesaba como una piedra en mis zapatos y el encuentro del otro dia a la salida del trabajo fue la anunciación de mi vida: te ha nacido un Salvador, el Mesías, tu Señor. Quedamos en vernos y has aparecido. Ahora me descalzo porque ya nada me pesa en los pies. Te amo por segunda vez, acaso más ahora si cabe.
Dale la vuelta a los textos 19 de junio por 12 de agosto y verás que todo tiene también sentido.
Gracias por leerme, y perdona.

A orillas del Sena...

A orillas del Sena.
Izis Bidermanas
La poesía gráfica de Izis me sigue ensimismando.
A orillas del Sena me ha sugerido dos microrrelatos que sé comenzar pero no sé terminar. 

Cuando era pequeño leía unos libros en los que tú elegías el relato según escogieses la página de ese mismo libro que te ofrecían.

Así pues, te pido por favor que me ayudes.
Mientras escuchas Händel (pincha el vídeo que te ofrezco) elige: Opción A, Opción B. 
Con los deseos de la mayoría terminaré la historia más votada.

Opción A: tumbada y abatida.
Esta mañana me pinté y por momentos tuve las sensación de que re-decoraba mi rostro. Los años y el abandono hacían de mis mejillas un yermo páramo, que rogaba por la crema como este por el agua. El encuentro del otro dia a la salida del café fue la anunciación de mi vida: he aquí la esclava del señor, hágase en mí tu palabra. Quedamos en vernos y no apareciste. Aprieto en las manos de mi alma las rosas que no he recibido, y espero que la sangre tiña esta tarde las aguas de tu conciencia. Te odio por segunda vez, acaso más ahora si cabe.

Opción B: tumbada y sonriendo.
Esta mañana me lavé la cara y desconché el lienzo de un color rojo Rubens, de colorete malcuidado de toda la semana. La vida me pesaba como una piedra en mis zapatos y el encuentro del otro dia a la salida del trabajo fue la anunciación de mi vida: te ha nacido un Salvador, el Mesías, tu Señor. Quedamos en vernos y has aparecido. Ahora me descalzo porque ya nada me pesa en los pies. Te amo por segunda vez, acaso más ahora si cabe.


jueves, 19 de enero de 2012

No me sueltes...


Blogscriptum.: ¿Has visto esta foto mía?
Svijest: Si, enorme cabeza.
Blogscriptum: Gracias, yo también te quiero.
Svijest: Bueno, ¿qué?
Blogscriptum: No, que me preguntaba si mi padre me está sujetando para que no me caiga o me ha echado las manos porque me estoy cayendo.
Svijest:...eso no es lo importante, la cuestión es que está... sin que se le vea.
Blogscriptum: vale.
Svijest: vale.



miércoles, 18 de enero de 2012

Me esperabas en la barra...pero no como siempre

Izis Bidermanas
Ayer entré en el bar. Por entre el humo destacabas. Profundamente me miraste y sentí que descubrías mis secretos, los más ocultos, los que ni yo conozco. Tu aire de suficiencia estaba envuelto en un halo de enigma y recóndito misterio. Besabas el cigarro como el amante apasionado y aspirabas con pulmones de enfisema y de ceniza. Las copas en espera, descansaban sobre la barra, el turno que otorgaba tu brazo aduanero. Todo en torno a ti se movía con cansina displicencia, en inseguros movimientos de: no sé si lo haré mañanaEn cambio tú eras el eje sobre el que el mundo parecía girar esa noche; serenidad y temple eterno, la bisagra de la vida sobre el quicio del tiempo infinito. Supuse tu Martini más seco que aquel aire irrespirable. El barman parecía llevar el ritmo de Cole Porter con el choque de las copas que lavaba bajo un chorro de agua humeante,  y yo sentía que, como la canción,  también te tenía bajo mi piel. Si daba el paso y te hablaba -¿Qué haces así esta noche?- me condenaría para siempre a la presa de tus manos de soga de pita y oro ensortijado…




Blogscriptum: Pero no me atreví Paco, no me atreví. Habíamos quedado para ver el Barsa – Madrid esta noche y no suponía que vendrías así vestido. Avísame antes, leche, y te hubiese llevado a cenar a la terraza del Casino. Vino y rosas en la azotea de Alcalá, viendo las luces de Sol reflejadas en las nubes madrileñas.




Afróntalo, lector, nada es lo que parece.




Es el dinero , imbécil, el dinero.



El mismo día 11 de enero aparecen dos noticias vinculadas con el sexo.

La primera: La editora de la revista Penthouse (MC editores), entre otras revistas (incluida la famosa Burda de mi abuela: ¡caramba que editorial más poliédrica!), que se jacta de ser el líder del mercado de las publicaciones masculinas, se declara en quiebra y es necesario comenzar un concurso de acreedores.

La segunda: A raíz de una iniciativa popular, en la lucha contra el SIDA, en Los Ángeles  las autoridades obligan a usar preservativo en las grabaciones de las películas pornográficas.

Ciertamente las dos me hacen gracia. No soy un consumidor de este tipo de...productos, pero mi recuerdo se va a un episodio que me marcó enormemente.
En el colegio en el que estudiaba, como en todos supongo, había un mercado negro de revistas pornográficas. Un día, cuando tenía 8 años, estuve en el cuarto de baño inapropiado, en el momento inoportuno y participé (mi curiosidad ya era enorme) en un pase de Interviú. No recuerdo quién salía, pero por la época igual era la Varonesa Thyssen. Fíjate que cosas, como ha cambiado el cuento. El caso es que fui capturado en la redada de tetillas y areolas de couché y fui llevado al paredón junto con otros 4 chicos. Pasé una enorme vergüenza dando explicaciones de algo que probablemente no entendía. En 30 años las cosas han cambiado, ahora el Interviú te lo lees en la peluquería, cuando separas del revistero el Asterix que se va a leer tu hijo (palabra, doy Fe).
Guardo un recuerdo absolutamente nítido de aquellos días. El padre que me llevó al paredón, nos habló de los niños buenos y los malos, de la mente sucia y la limpia, del pecado y de la virtud.
En fin, creo que no consiguió nada porque años más tarde, cuando la testosterona me salía por las orejas, vi alguna peli porno, pero he de confesar, sin ser pedantillo, que dejé de verlas por aburrimiento. No es que adivines lo que va a suceder en la siguiente escena (cosa que odio de las películas, deseo que me sorprendan) es que el guión se limita a describirte lo que va a pasar, lo que está pasando y lo que ha pasado; cosa que ya has visto. Ejemplo:

-El: Te la voy a meter.
-Ella: Mmmm, métemela
-El: ¿ves como te la meto?
-Ella: Mmmm, siiii me la estas metiendo.
-El: Te la he metido ¿eh?
-Ella: Mmmm, si me la has metido bien.

Y claro, al tercer Mmmmm, pierdo interés.

Sin embargo, llega la crisis y se apodera de todo. No era la moral, padre, no era la moral; es el dinero. Vamos a dejar de ver esas cosas, no porque nos aburran, o porque se nos pudra la médula; sencillamente porque entran en suspensión de pagos las editoras que las comercializan. No hay dinero para comprarlas. Debe ser que ahora la gente se conforma con masturbarse viendo la TV en horario infantil.

Lo que si me preocupa, y ahora viene la segunda noticia, es que la industria del cine porno también se hunda. Ya me veo a los penes del mundo pornográfico, desesperados por el paro y la marginalidad, encapuchados bajo un preservativo, robando el dinero a actores obesos y peludos, empapados en alcohol, mientras ven la TV en horario infantil.





BLOGSCRIPTUM: ¿Y si la crisis ha sido provocada por el Club Bilderberg, reaccionario y moralino, para que dejemos de consumir porno?
SVIJEST: ...no puede ser...imbécil, son los dueños de la industria pornográfica.
BLOGSCRIPTUM: Mmmmmm
SVIJEST: ¿Qué quieres decir con Mmmmm?
BLOGSCRIPTUM: Que me gusta tu razonamiento.
SVIJEST: Te la voy a meter.
BLOGSCRIPTUM: ¡Svijest!
SVIJEST: Yo sólo te lo advierto...

martes, 17 de enero de 2012

Yo me he bañado con Pío Baroja



Asumamos, sin ser originales y como cierto -que tampoco es mucho asumir- que es verdad lo que  tantas veces se ha dicho a propósito de la fotografía: que en el momento de hacer click, cuando algo que está delante de la cámara pasa a ser eterno, el fotógrafo se apropia del alma de la persona, animal o cosa que inmortaliza.

Para Blogscriptum esto resulta un principio indiscutible.

También se ha dicho que la fotografía tiene unos fundamentos técnicos que exigen formación y experiencia, a propósito de la luz, de la exposición, de la velocidad de obturación  o de la elección del objetivo, fundamentos que finalmente se aprenden. Pero lo que realmente resulta mágico, y sólo está al alcance de unos pocos, es el momento justo en el que el dedo índice debe presionar el botón de disparo de la cámara. Justo ese instante, ni una décima de segundo antes ni una décima de segundo después. A diferencia de otras artes plásticas, el tiempo no añade cambios o sentimientos que el artista va teniendo a lo largo del proceso creativo. Es el aquí y ahora para pasar luego a la eternidad.

Blogscriptum quiere ir un paso más allá en esta teoría del robo de almas y la paradoja de la eternidad de algo instantáneo.

Hoy afirmo que el alma que se roba en cada instantánea es en parte lavada en las bandejas del laboratorio del fotógrafo y así se produce una transferencia de almas y una contaminación que hace que, a través de los líquidos de revelado, se transmita de foto a foto, parte de las almas de las personas animales o cosas que previamente en el se bañaron. Luego, cuando uno mira una foto, no sólo ve al personaje o lugar que en el se muestra como evidentes, sino todo lo que antes se gestó en el laboratorio del fotógrafo, en una contaminación sublime.

Nicolás Muller ha sido calificado como el "Domador de la Luz". Por sus lentes pasaron gentes y pueblos,  vidas y lugares. Y después de impresionar sus películas, estas se transformaban en arte en los papeles fotográficos que se bañaban en sus bandejas.  Revelador, paro y fijador en un aria de luz, contrastes y sombras
Nicolás Muller, uno de los grandes de la fotografía del siglo XX, retrató a pescadores, mujeres, campesinos, niños, bailarinas y también a Ortega, Azorín, Pío Baroja o Argenta.
En sus últimos años de profesión Nicolás trabajó con su hija: Ana Muller (Id a dar una vuelta a su web) con la que compartió decenas, cientos de horas de estudio y laboratorio, hasta terminar siendo sus propios ojos.

Pues bien, la teoría que hoy expongo se basa en mi propia experiencia.
Por serendipia, por azar, tuve contacto con los Muller con apenas un año de vida y me bañé en las bandejas de su laboratorio, en forma de papel fotográfico. Pasados 30 años lo volví a hacer con motivo de mi boda.

Aunque he tardado en advertir que es lo que me llamaba la atención de las fotografías, en las dos series de fotos, en mi infancia y a los 30 años, ya puedo ver claramente un halo a mi alrededor. Noto el sabor del cigarro del pescador en mi boca, el olor del puerto y de los barcos al descargar, la luz de las Alpujarras o la tersura de las piernas de la bailarina marroquí. Y por qué no, a días me siento profundo como Ortega o musical como Ataulfo.

lunes, 16 de enero de 2012

Dulce viaje, dulces sueños.



Hoy dejo imágenes y música. Mi amigo Joaquin es un excelente fotógrafo además de muchas cosas excelentes y me ha dejado compartir sus fantásticas fotos con vosotros.

domingo, 15 de enero de 2012

Argumentos, no pruebas.

Leo a Arcadi Espada y tomo una frase que a su vez el toma de Alex Vilekin, un físico ruso que dice
 " un argumento es lo que convence a un hombre razonable y una prueba es la que convence, incluso, al menos razonable de los hombres"

Icono del Apocalipsis
La justicia parece no haber respondido a las expectativas que teniamos puestas en la sentencia, que se esperaba ejemplar, sobre los asesinos de Marta, la chica Sevillana. El sentir general es que existen suficientes pruebas para incriminar a los imputados, y por lo tanto se nos hace inconcebible la absolución de estos.
El asesino confeso, y ya sentenciado, pasará los próximos 20 años en prisión, que luego, por beneficios penitenciarios, serán reducidos a la mínima expresion. Esto ultimo nos puede doler, y me duele, en lo mas profundo del alma, pero es la aplicación escrupulosa del código penal. Del sistema judicial que nos hemos dado. Sin embargo, el tribunal, del que, en principio no podemos desconfiar, por su puesto y preparación, no ha encontrado argumentos, que no pruebas, para condenar al resto.

Pues bien, tengo claro, meridianamente claro, que existe un mas allá; que nuestro paso por esta biosfera es una forma de tránsito, y que nos espera una nueva existencia después de la presente. No tengo ni argumentos, nisiquiera pruebas para convencerte. Esto es por lo tanto pura Fe. Esta Fe es, como poco, tan respetable como la fe que procesa aquel, que sin demostración científica o razonable, no puede argumentar, ni tan siquiera aportarme una prueba de lo contrario, de que no hay otra vida, de que una vez que se produce la apoptosis corporal, nos quedamos reducidos a una razonable cantidad de calcio, fósforo, hierro , magnesio y unas pocas cantidades mas de elementos primarios, en forma de hueso en una caja, o en el mejor de los casos, y como ya apunte en un post anterior, disueltos en el océano infinito.

Vivo muy cerca de la muerte. En ocasiones tengo la desagradable sensacion de que soy un secretario suyo cualificado y unas veces doy el pistoletazo de salida a su puesta en funcionamiento, con dos o tres diagnósticos fatales en una mañana, como el pasado viernes, y otras me limito a certificar el éxito de su trabajo. Al vivir al lado suyo, he podido comprobar como el mas convencido agnóstico, ateo, descreido o apostata, los días previos al gameover definitivo, si esta consciente, se hace preguntas sobre el más allá y sobre la escena:
- ding-dong
-¿Quien es?
-soy yo
-¿Me dejan pasar?
-¿Has sido bueno?...

Asi como creo en la existencia de un futuro trascendente, creo firmemente en la existencia de una justicia divina que va a terminar de arreglar los desaguisados de la justicia humana. Igualmente no creo bajo ningún concepto que Menguele y yo, siendo los dos médicos, vayamos a compartir la eternidad juntos hablando de ciencia; o que que Marta y sus asesinos puedan volver a verse jamas.

Debe existir otro mundo para ellos. Leo tambien estos días que los astrofísicos han diseñado un mapa de la materia oscura del universo, y que esta se encuentra aproximadamente a 6000 millones de años luz de nosotros. Sobre la materia oscura he leído bastantes explicaciones. Se puede tratar de masas de estrellas ya apagadas, de enormes concentraciones de gases en suspensión inertes, de grandes cantidades, galácticas cantidades de neutrinos, etc... Pero en cualquier caso se trata de lugares en el universo de absoluta oscuridad y enorme campo gravitacional. Y digo yo, que ninguno de estos astrofísicos me ha dado la posibilidad de pensar que la materia oscura se trata de la reunión de todos aquellos que a los largo de la historia, planetas y galaxias, han puteado a sus congéneres de una u otra forma, y que la pena que no han cumplido en vida, la van a cumplir en oscuridad, abandono y por la eternidad. No quiero,para ellos llamas, ollas hirviendo o baldes de mierda cayendo por sus cabezas. Me conformo con un cuarto oscuro, como cuando nos castigaban de pequeños, porque eso nos daba muchisimo miedo y nos producía enorme tristeza, la misma que ellos han producido al resto.

viernes, 13 de enero de 2012

Pegada la cara al cristal: nostalgia del pasado.

Pegada su cara al cristal, parecía que lo hundiese con la frente. Eran más pesados sus recuerdos en la cabeza que el frío vidrio que comenzaba a esmerilarse por el vaho exhalado de su pasado. Los ojos se perdían en las líneas negras de las huellas de los coches, que zigzagueaban la nieve. Hacía solo dos horas, el suelo era blanco inmaculado y ahora, el barro sucio y la nieve deshecha eran como el achicoria que humeaba en la cocina. Lo mismo sucedía en su mente, pero no esperaba que nevase en su interior esa mañana, para llevarlo todo al alba.
El café recalentado olía a noches de insomnio. Había decidido no pelear más con su conciencia, si no le convencían sus argumentos, al menos la distraería con mentiras.
La insoportable levedad de Kundera, era para ella, del no ser. Amaba más su yo soñado que el habitado. Comenzó a tararear lo poco que recordaba de la canción de Silvio: un señor quisiera ser mujer, y una chica quiere ser señor, hasta Dios sueña que es un poder, y mañana y mañana….
No tenía miedo del mañana, su temor era más cercano, a la oscuridad de esta misma noche y las vueltas en la cama, a los ojos abiertos y la mirada perdida en un techo de escayola desconchado y una lámpara que simplemente aborrecía.
Nadie esta contento con lo que le tocó, siguió tarareando.
Pasó la mano por el cristal y limpió la humedad de su aliento, era un gesto reflejo, pues deseaba hacerlo en su alma. Volver a la infancia para asomarse de nuevo y apoyar la frente en la ventana y comenzar otro futuro que ahora ya se la hacía pretérito y lejano, muy lejano.

jueves, 12 de enero de 2012

Tumbado bajo una manta de hojas secas

Tumbado bajo una manta de viejas hojas secas
quizás fueran de este otoño
y ya nadie lo recuerde
esperaba la llegada del invierno
y tu te retrasaste.
El suelo frio, adoquinado
me ataba con fuerza a mis recuerdos
los hechos esperaban en silencio
y nosotros callamos aquiescentes.
Ayer, nada mas ayer
imprudentes gastamos nuestra noche
que creimos solo nuestra
violando los minutos y las horas
exhalando violento hasta el alba
aliento humedo de boca
Neblina sobre un Sena en movimiento.


Te amaba de una forma tan odiosa
Que solo puedo odiarte apasionadamente.




BLOGSCRIPTUM: Hoy, me he dado dos placeres: el primero un paseo entre libros que me han permitido descubrir a Izis Bidermanas , a traves de Izis 100 photos for the freedom of the press de : Reporters Without Borders. He de decir que nunca es tarde si la dicha es buena, y ha resultado buenísima. Me he comprado el libro. He visto las fotos y me he puesto a escribir.
El segundo placer es caminar entre los anuncios de perfumes femeninos de un gran centro comercial. Probadlo hombres en crisis de baja autoestima: todas las modelos, diosas de la feminidad y la pasión  os miran con ojos de colores imposibles y labios anhelantes. He marchado para casa enormemente reconfortado.

miércoles, 11 de enero de 2012

Corolario al notición de hoy: las mujeres fingen...



Como complemento al artículo recogido hoy por la prensa y que viene a mover los pilares de la psicología moderna: las mujeres fingen el orgasmo para retener a los varones a su lado el equipo de investigación de Blogscriptum ha conseguido extraer de la literatura científica dos estudios de la misma importancia,que han pasado algo más desapercibidos.

Según ha publicado la revista Archives of Sexual Behavior in wild animals but not human, las hembras de la Mantis religiosa (mantis religuiosa) comen a su pareja, tras dos horas de intenso coito, por pura frustación. Según los eminentes entomólogos R.C. Jock Jr. III y W.B. Fuckington, las hembras de la mantis, incapaces de llegar al climax y de fingir un falso orgasmo, devoran al macho, inútil por encima de todo, incluso por encima de su lomo, lugar en donde comienza el apareamiento.

El estudio ha sido llevado a cabo en la Universidad de Carolina del Norte, para lo cual han sido reclutadas unas 36 mantis religiosas. A las hembras se realizaba un electroencefalograma antes, durante y después de la relación sexual y se evidenciaba un registro eléctrico enormemente más potenciado en la fase final del acto, cuando la hembra está devorando al macho y casi tan intenso como en los actos previos, en los que se ha producido el primer contacto de las antenas. Sin embargo, durante la relación sexual, en el momento en el que el macho pone en contacto sus órganos genitales y deposita en la hembra su espermatóforo, el registro es prácticamente plano.

Los expertos han interpretado estos datos como de una enorme frustración postcoital, que se traduce en un acto de gran agresividad, conduciendo a la hembra a la necesidad violenta de comerse al causante de esta frustración. Esta excitación es superior a la excitación anticipatoria previa al coito, que estos investigadores han interpretado como : ¿será este mi auténtico macho?

El estudio finaliza reconociendo las limitaciones del mismo, pues aunque fueron pasadas unas encuestas y test de personalidad entre las mantis participantes, no se obtuvo un número significativo de encuestas contestadas íntegramente.

Este estudio ha generado una gran discusión entre la comunidad científica, sin llegar a producir el mismo impacto que el trabajo en el que se demostraba que la trucha café o trucha marrón finge un orgasmo rápido para quitarse de encima al macho inútil y buscar más rápidamente al macho eficaz.

Casualmente los dos trabajos han sido publicados por entomólogos e ictiólogos machos y amigos entre sí, que buscan en la naturaleza la explicación a los mordiscos algo más que excitantes, que reciben de sus mujeres tras breves y poco intensas cópulas en sus respectivos matrimonios.

¡Qué grandes momentos nos da la ciencia a veces!





lunes, 9 de enero de 2012

Paradojas de la Santidad

En poder de Blogscriptum, y a buen recaudo, se encuentra el texto que en esta imagen se muestra.
En el se pone por escrito la condena a muerte de tres ciudadanos de Lyon, por parte del Inquisidor Mayor, por lo que hoy sería calificado como un atentado contra la salud.
Dice así:

Nos, Bernardo de Guy, inquisidor mayor de Toulouse por el poder que me ha sido concedido, y en virtud de mi condición de garante de la Fe y protector del poder de la Iglesia, decidimos que, en el dia de hoy sean condenados a la pena capital, y ardan en la llamas del infierno, que han de purificarlos por el fin de sus días, a Monsieur Claude Trompier, ebanista; Monsieur Amédée Tricher, médico; y el pasteur Constantine Astuce, de la basílica de Notre-Dame de Fourviére de Lyon.Todos son condenados por engaños y argucias contra la buena fe de las personas, sus conciudadanos y ovejas de su rebaño, utilizando a la Santa Madre Iglesia, con el único propósito de lucrarse, en beneficio propio y por pura avaricia, por la que habrán de pagar, Dios así lo quiera, con las llamas de la hoguera en vida y las del infierno en muerte.Y así lo firmo y sello en Lyon, en el año de nuestro Señor Jesucristo de 1227.


Durante la Edad Media se hizo muy popular un Santo Francés llamado Fountin, primer Obispo de Lyon. Su poder, por el que era venerado, se refería a su capacidad de curar la impotencia masculina y aumentar la fertilidad en las mujeres. El Santo, representaba la figura del Obispo con un enorme falo que le protuía por un orificio cuya entrada estaba situada en las nalgas de la figura y su salida (como las balas perdidas de una reyerta callejera) asomaba por los genitales de Monseñor. Las mujeres de Lyon se acercaban a a la iglesia, cuchillo en mano y raspábanle el miembro al Santo, para obtener virutas, que bebidas en infusión, atajaban los dos males referidos.
A medida que el falo se agotaba, se iba reponiendo "por detrás" al bueno de San Fountin, con un nuevo falo.


Los personajes condenados por Fray Bernardo eran el Párroco de la Iglesia en la que se veneraba al Santo, el ebanista que tallaba los falos y el Médico que corrió el bulo.


En realidad el Obispo Fountin, practicaba la evangelización del Amor con enorme sentimiento, todo lo que podía y a todas horas, entre ellos y ellas, haciendo ver que el ascetismo albigense, era la más abyecta de las herejías, y que la castidad era algo contra natura. Fruto de su pasión evangelizadora, llenó de frutos la viña del Señor, y amó, sin deseo genésico a los de su mismo género.


En el cielo se conoce a este Santo como "El paradojas", pues ha alcanzado su martirio a través de la santidad, y no al contrario como es habitual.
No creo que haya nadie que considere de recibo que te pases la eternidad con un palo metido en el culo, mientras te rebanan la picha a filetazos.


Addedum Blogscriptum:
De todo lo contado hay verdades  y mentiras.